Periodista
El domingo pasado tuve el gusto de participar en la fiesta que organizó el zoológico Simón Bolívar para celebrar 96 años de su fundación.
En la callecilla de la entrada, la tradición ya había hecho su campamento: cientos de animalillos de plástico y de inflar esperaban a los niños -clientes seguros- que ante la impotencia de llevarse a casa un cocodrilo o un león, piden a golpe de berrinche una miniatura, que nunca vio la selva, ni le gruñó a su presa.
Después, un paisaje conocido: familias mirando silenciosas jaulas y fosos, con especímenes que en su mayoría han sido rescatados de cazadores furtivos o de comerciantes que solo ven en los animales silvestres y salvajes una mercancía.
Pues yo, contagiada de aquel ambiente me di la vueltica obligada repasando a la vez, los paseos dominicales de la infancia.
Finalmente, en mi recorrido me topé con el foso de los monos.
La misma estructura de tubos ya pulida de tanta maroma, las mismas cuevitas para que los primates duerman o se abriguen, la batea con frutas para que coman y varios ejemplares retozando.
Me le quedé viendo a uno, un poco asombrada por su innegable parecido a nosotros los humanos.
Él me devolvió una mirada penetrante, directa a los ojos. Vino otro, se sentó a su lado y se también me quedó viendo y así llegaron más hasta contar unos cinco.
Ellos y yo, viéndonos, escudriñándonos con mil preguntas... por qués... cómos... cuándos...
Entonces rompí el hechizo y me vine cabizbaja y reflexiva, con la terrible sensación de que era yo la que estaba en cautiverio.
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